Tudo era apenas uma brincadeira. Eu já não diviso mais onde parei. Sou o que lhes ofereço. Sem aumentar um ponto, porque não sei o que dizer e não adivinho o meu intento. Pouso na página o que sai, o que aguento. Não tão naïf, nem tão cru, revelo apenas o medo de quem não sabe ficar nu, mas tão somente engessar-se em livros e nomes e bichos, isolada das gentes. Exponho matéria prima, de quinta ou de sexta, depende do tempo, não do que ouso supor que invento.
Acho que minto, não sei se entendo, só quero escrever todo momento. Me dêem permissão para fazê-lo às vistas, porque eu já não posso comigo e com o que sai de dentro. Ainda que informe, ainda que rima, mesmo que vento, cinzas a esmo de mim para comigo com alguns de vocês, em fado, me lendo.
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